No se me ocurren cosas para mí,
O tal vez es pereza de extraer ideas de unas cuantas palabras,
Pensar en el gasto de tinta y papel,
Ver la hora que es,
Saber que en un santiamén pueden soltarse de las manos las letras que darían sentido a un texto.
Mejor sugerir el tema a otra persona,
Aunque al leerle sólo piense:
"Eso no va bien,
Yo pude haber hecho más".
Me despedí de ti sin que estuvieses,
Sin verte los ojos,
Ni la boca,
Ni los lunares.
Me despedí de lo que aún recordaba.
Corté el último hilo que nos unía...
O, mejor dicho,
Corté el hilo del que yo estaba colgada.
I
Estaba ella en una silla, riendo.
Tal vez recordó alguna broma o a alguien cayendo.
Quizá le habían dicho algo gracioso o reía para no llorar.
No parecía del tipo que hiciera muchas maldades, como para estarse riendo sola, y sin embargo, sola reía.
Se le fue el aire, respiró, y durante unos segundos permaneció seria y quieta.
Volteó hacia el techo, y debo reconocer que nunca antes había visto yo que un ventilador fuese tan hilarante.
II
Pretendía acercarme para preguntar por qué reía, pero cada paso que acortaba la distancia entre nosotras, más el vicio de psicóloga, me hacían imaginar diversas posibilidades:
¿Habrá sucedido algo trágico q
Podría ser todo tan fácil
como si yo te olvido
y tú me olvidas
y dejamos todo por la paz.
Si abandonamos los respectivos "hubieras"
y aceptamos que ya no hay más.
Dejamos de embriagarnos en los mismos lugares
intentando que el destino juegue a nuestro favor.
Sabemos que se acabaron
los planos distintos
y deberíamos aceptar que sólo nos queda terminar en conflictos.
Hay tantos ayeres en que nuestros sin-sentidos
pudieron tener un gran final.
Ahora no son más que intenciones y palabras mal empleadas
y acciones que dejamos pasar.
Los desastres son de cada uno,
para qué quererlos rechazar
S
El ocaso no sabe igual
Y las naves no singlan como siempre.
La brisa tiene un aroma a desaliento
Y el corazón apenas palpita.
Tanta calma sólo es el prólogo
De una tormenta
Que ha estado pausada por años
Y ahora ostenta su bandera de nostalgia.
Se oyen cánticos y copas brindando
Por aquello que se ha perdido.
Mientras los pasajeros sonríen
Tratan de suprimir la melancolía.
Después, cuando amanece
En un día nublado,
Quienes ayer nos lamentamos,
Vemos en el cielo reflejado aquello que ocultamos.
Un respiro hondo
Y vuelve el intento de seguir viviendo,
Aunque todo sentido se haya id
Maestra del Arte del Adios Ficticio by Marytz, literature
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Maestra del Arte del Adios Ficticio
Esta es de esas veces en que el más puro rencor
no puede quitar el sabor amargo de la indiferencia,
ni ocultar la dulzura del hubiera...
De esas veces en que extrañar es más frecuente que un respiro,
y olvidar, pues es ahí cuando caigo en desatinos,
por saber lo que merezco,
y tu oferta no alcanza siquiera para un café frío.
Me convertiré en maestra del arte del adiós ficticio.
Me falta el coraje,
sólo logro despedidas imaginarias;
en algunas me abrazas,
en otras no parece que escuches mis palabras.
Seguiremos andando el mismo camino,
cada uno a su paso.
Procuraré no bus
Tu piel canela y tú, imponente
me lograron someter,
guardé en cajones mi juicio coherente,
dejé de pensar bien.
Sí fue una aventura,
más que un juego de niños,
lo más cerca que he estado del sol,
pero esos abrazos y vacíos "te quiero" evaporaron la ilusión.
Quisiera rescatar algo o al menos poder disimular,
sin embargo, con sólo tu nombre
comienza una implosión que no logro evitar.
Tu cuerpo y el mío estarán siempre alejados
por ser de una misma polaridad,
y aunque en otros te busque y finja encontrarte,
no hay otros labios que quiera tocar.
No hay casualidades,
Tengo problemas de identidad: es bien sabido que mi especie es reconocida por nuestra eficacia al cortar -sé que está de más decirlo, ya que mi nombre indica esta cualidad-, pero estoy convencido de que mi caso es digno de atención y ayuda.
Imaginen ustedes que han nacido para desempeñar una función específica, digamos caminar, y que por azares del destino caen en manos de alguien que ignora esto (no lo sabe o no le importa) y los está forzando siempre a volar.
Les pido que no interrumpan con cuestiones acerca del destino. No soy filósofo ni pretendo serlo, así que esas discusiones está
-about- Stranger Than Fiction by Marytz, literature
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-about- Stranger Than Fiction
And to realize that I'm only a small part of a fictitious work, that all the stirring thoughts I ever had were not mine, but those of an author. My breathing is only because it's been written about and my creativity is only borrowed from someone else.
Does that mean I am not? To what extent do I exist, for if you were to cut me, no blood would rush out?
But oh, I am, I am as long as those pages speak my name and the letters draw my body.
I am until the last drop of ink is used or the last key typed.
"¿De qué escribir?" Es la pregunta que ha puesto a mi pluma en un rincón, fatigada ya por tantos intentos mal logrados de párrafos con más rayones que frases comprensibles.
¿De qué escribir si no quiero sonar como los demás?
No quiero ni hablar de amor ni de nubes, ni de tristezas que cortan venas.
De la guerra y la paz hay suficiente en los noticieros, y escribir de escribir también se ha hecho.
¿Qué queda? ¿Buscar interracción con lo inanimado hasta perder la conciencia en espera de palabras inspiradoras?
O dar fin a la vida de este cuaderno violado y mutilado, con la pr
PRIMAAAAA No sé bien quién de mis primas eres, pero me encanta saber de ti... estoy en la ribiera. como jefe de hospitalidad de omni puerto eventuras. Donde estuvo chuchito... Te mando besos. mi "emilio" es avioncitoastral@hotmail.com, para que me agregues sale? Besos prima!!!!
Eah! Oh... divina lámpara incandescente... tu luz ha sido bastante para que éste tu primo más guapo te identifique... TE mando un beso enorme prima hermosa... dale un abrazo a papá y mamá...